Вошел в столовую, держа в одной руке пенопластовую коробку с неизбывным
ростбиф-сэндвичем, а в другой - пенопластовый же стакан с супом-чили, и
вдруг вздрогнул. Вдруг вздрогнул: в центре комнаты играл на скрипке
благообразного вида американец, наш то ли программист, то ли менеджер.
Игре внимало человек сорок народу, по возможности бесшумно закусывая
пиццей - на столах стояли коробки. "Достанется Ане мой бутерброд," - подумал я,
взял два ломтя пиццы и стаканчик того, что принял за мусс (оказалось -
желе) и сел за остававшийся свободным стол в дальнем
углу. "Что за оказия?" - спросил у соседки. "Он увольняется. Уезжает в
Пенсильванию работать с недоразвитыми детьми," - ответила она, и мы захлопали.
  
  
В дверях появились новые индусы, только приехавщие сюда в рамках
нарождающегося офшора и потому тощие и затурканые, и тоже вдруг вздрогнули,
увидев скрипача. Посовещались и сели есть за мой стол, достав откуда-то одинаковые кюветы с рисовой кашей и
горохом. Было ясно, что у всех шести человек каша из одной кастрюли - живут
колхозом. "Там есть вегетарианская пиза," - сказал им Раджеш, индус с большим
американским стажем, пузатый, в джинсах-футболке, "вам пиза не понравится сначала,
но это приобретаемый вкус," - и важно откусил от своего ломтя.